La calle y después

Esperanzas diseminadas en el fondo, bien al fondo, de una margarita pálida, mustia, lánguida.
Caminatas cansadas hacia países nunca jamás encontrados.
Crímenes perfectamente pensados y estúpidamente descubiertos.
Lunas redondas y plateadas. Soles circulares, estrellas que encandilan.
Escenarios viejos, nuevos, mejores. Tablas gastadas de madera fértil, fuerte, resistente.

Declaraciones calladas. Palabras sueltas, frases girando en el atrayente espacio del sin sentido.
Límites perfectos, gruesos, después más finos. Fronteras engañosas, curvilíneas.
Balcones sin flores, sin plantas, sin nada. Ventanas abiertas para que sólo venga ese ínfimo rayo de luz hasta mí, ese que me envuelve en una larga, imperdible siesta.
Hojas antes blancas, ahora sepia. Letras, millones de letras.
Domingos con garúa. Noches llenas de frío y hastío.
Tardes otoñales de sábado. Cielos inmensamente celestes. Ausencia de blancos y grises. Calor de bufanda, amor de semana.
Y la gente. La misteriosa, inentendible gente que tampoco entiende.
Y la espera. Insoportable, incondicional compañía de esperanzas, caminatas, crímenes, lunas, soles, estrellas, escenarios, tablas, declaraciones, palabras, límites, fronteras, balcones, ventanas, hojas, letras, domingos, noches, tardes, cielos. Y de la gente, la misteriosa, inentendible gente.